El barro. Fe. Muerte súbita

 

¡Qué divertido Alvaro! así que Ruiz Mateos, Vilá Reyes, Gregorio Ortega Pardo... mientras conseguían de modo fraudulento millones para el opus del Estado español, no estaban en el barro. Pero en el momento en que Miguel Boyer decidió la expropiacion de Rumasa, entonces Ruiz Mateos cayó al barro... ¿cómo es eso que no me entero? además los millones que Ruiz mateos había dado a la universidad de Navarra a pesar de proceder de un hombre que cayó al barro como tú dices, no fueron devueltos, tampoco los que a través de Matesa Vilá Reyes consiguió de las millonarias subvenciones para sus telares prodigiosos...

Ya comprendo porque no me entendías este verano, no me quieres entender. Si sigues en el opus, o bien eres un cínico no te pones el cilicio y lo recomiendas a los demás. O bien estás en el otro grupo de miembros al que yo pertenecí, me extraña que seas del segundo grupo, pensándolo bien a alguien como yo no le permitirían meterse en el blog de Ana Azanza. No es porque se ponía cilicio por lo que Escrivá admira a Tomás Moro, es por ser canciller de Inglaterra, rico y poderoso. Y por si no lo sabes te lo digo: ninguno de los directores ni de los numerarios bien situados en el establishment usa cilicio.
María madre de Jesús no sospechaba lo que la iglesia iba a hacer de ella, como ninguno de los primeros cristianos podía sospechar lo que dos mil años de cristianismo iban a dar de sí. La palabra "humildico" Alvaro la usa al modo opusino, para designar a las personas en las que nunca el opus se fija para su apostolado y a las que desprecia: gente del pueblo. María era una mujer del pueblo, de una aldea perdida en la última provincia del imperio romano. Como lo eran todos los primeros seguidores del Maestro, gente bien sencilla, sin estudios ni títulos: igual que el marqués de Peralta. ¡Qué vergüenza para el catolicismo haber elevado a los altares semejante personaje! Y ya he derrochado tiempo dirigiéndome a alguien que pertenece a la secta o está pegado a ella de manera indisoluble.

No me molesta lo que dices Isabel, sigo siendo una persona de fe católica arraigada, lo que no significa que como me dice Alvaro voy a dejar de leer a Hans Küng porque está bajo sospecha. Se acabaron los índices, hay que ver la gran paradoja de Escrivá, el mayor predicador de la obediencia resulta ser el más desobediente porque hizo literalmente lo que quiso, engañó y extorsionó en la iglesia para salirse con la suya. La misma senda siguen sus herederos. Ádemás de que tiene toda la gracia, los jerifaltes leen todo para decidir qué leen los demás y que no conviene pues se les acabaría el chollo... Es genial este opus.

No me molesta reconocer que tengo fe, que vengo de la familia que vengo y de la tierra en que nací, muy "catoliquísima". No reniego de nada de ello. Con lo que no estoy de acuerdo y no dejaré de protestar es contra la manipulación de mi vida y la de tanta gente en nombre de esa fe. Me parece que está meridianamente claro. Y lo que tampoco voy a consentir es que sean los demás quienes decidan si creo o no, si estoy enferma o sana, si sé hacer las cosas o no, si voy o me quedo en un sitio. Es cierto que la fe tiene algo de infantil, pero infantil ante un creador que nos supera infinitamente, no ante quienes "se dicen" sus representantes, eso se acabó.

Vuelvo a lo que he dicho otras veces: es preciso leer la integridad de mi libro. No tuve una iluminación como Budá o Mahoma. Fue una historia, de hora tras hora, y minuto a minuto. Una pelea tras otra, un caminar, meditar y asimilar lo que me estaba pasando, un soltar un lastre. Y no me confundas: creer en Jesús como me enseñaron en mi casa no tiene nada que ver con el lavado cerebral opusino. Hay una diferencia neta entre una cosa y otra.

Leer autores católicos como Küng desconocidos por los miembros del opus porque sus autoridades no lo permiten es ya una bocanada de aire fresco. Al leer a este teólogo alemán he recordado a don José Luis González Alió, cura numerario, profesor de teología en Pamplona. Asistí a una asignatura para numerarias que impartió una navidad, algo sobre el matrimonio. Y luego en Granada, a otra asignatura bien interesante, algo así como "historia del cristianismo". Este cura numerario tenía un estilo moderno, diferente que no era el aburrido y carcomido tomismo anquilosado en el siglo XIII. En lo que decía y en cómo lo decía. Creo sospechar que había leído y explicaba ideas como las de Küng, un teólogo del siglo XXI, que usa las fuentes, la historiografía, los avances de las ciencias humanas para profundizar y exponer mejor el meollo de la fe. Muy tonificante su lectura, la recomiendo vivamente. Al opus le cae mal, claro está.
Don José Luis González Alió murió en extrañas circunstancias en Granada. No sé si llegaba a los cincuenta años, pero nunca se dijo que estuviera enfermo, muerte súbita que en el opus no es problema de bebés, sino patología frecuente de gente bien adulta. Además de que en esos viajes que da el opus cuando quiere quitar a alguien de los focos, lo cambiaron de Pamplona a Granada repentinamente ¿por qué? ¿quizás sus estudios teológicos lo estaban apartando aunque fuera pocos centímetros de la ortodoxia oficial? me encantaría desvelar este misterio: el misterio de la vida de este cura numerario del que nadie habla.

González Alió me recuerda al caso de Antonio Ruiz Retegui, cura sabio, original, diferente, otro aire. Que de la noche a la mañana, al estilo de la casa, pasó de ser Capellán Mayor de la universidad de Navarra (todo con mayúsculas) a pegar sellos en un oscuro despacho de una delegación de Madrid, y también la Parca lo visitó convenientemente antes de que abandonara formalmente el opus. ¡Qué oportunas estas Parcas!