ESCRIBA. FONDOS DE DOTACIÓN. GARETH Y LA TRANSPARENCIA

Nos quedó claro, siempre le llamaron así hasta 1940. La casa donde nació no es la casa donde nació. Y así todo. También qué es un fondo de dotación, realizado para financiar organizaciones con fines "sociales". U "opusinos" que es lo mismo que "social", para su "sociedad". 

Lo del IESE, una máquina de hacer dinero. Recibirlo por todas partes y no darlo por ninguna, además de exención de impuestos, que es lo que indica que alguien es rico de verdad. Los impuestos son para "les routuriers" o siervos de la gleba con sangre roja, no azul.

Gareth ha sacado otro comentario, a raíz de la reacción opusina a su libro: enviar nota para que no se compra ni se lea y se ore para evitar sus malos y demoníacos efectos.

Amenazas, mentiras y vídeos

La campaña del Opus Dei para detener la publicación de mi libro

Gareth Gore 24 de octubre El pasado septiembre, el Opus Dei envió un memorando confidencial a sus directores locales. Estos son los miembros célibes "numerarios" más confiables —hombres y mujeres que han dedicado su vida al Opus Dei— y los encargados de supervisar sus centros. Este tipo de memorandos no es nada inusual: las "notas internas" son el medio predilecto de la dirección en Roma para comunicarse con sus directores sobre el terreno. Redactadas en clave y descifradas mediante un manual guardado bajo llave, constituyen una forma eficaz de transmitir órdenes de forma encubierta y segura. Pero esta última misiva era inusual. Normalmente, las notas tratan asuntos muy prácticos e internos: especifican qué empresas fantasma deben ser designadas como beneficiarias en los testamentos de los miembros, estipulan el número de niños que cada centro debe considerar como posibles reclutas o emiten nuevas normas sobre la edad a la que las mujeres numerarias pueden dejar de dormir en tablas de madera (los hombres numerarios duermen en colchones). Inusualmente, este último memorando trataba sobre algo del mundo exterior, concretamente sobre un nuevo libro que se publicaría en las próximas semanas. “Por favor, oren por todos los involucrados y por todos los que puedan verse afectados”, decía la nota. A pocos días de dos fechas importantes en el calendario del Opus Dei —el aniversario del día en que su fundador, el sacerdote español Josemaría Escrivá, supuestamente recibió una visión de Dios; y el aniversario de su canonización por el papa Juan Pablo II—, la nota pedía a los directores que rezaran a san Josemaría y le pidieran su intercesión. “Dado que la liberación se acerca a las dos festividades de octubre, podemos inspirarnos en el ejemplo de nuestro Padre sobre cómo responder a estas situaciones y pedir su intercesión”. El libro en cuestión, titulado Opus y escrito por mí, llegó en el peor momento. Con la organización enfrascada en un impasse con el papa Francisco sobre su futuro y enfrentando dos investigaciones vaticanas separadas sobre abusos sistemáticos, el Opus Dei ya se encontraba sumido en la mayor crisis de sus casi 100 años de historia. El libro prometía revelar una letanía de nuevas denuncias contra el grupo: delitos y deficiencias institucionales, sus métodos de reclutamiento clandestinos, la manipulación de menores, el abuso espiritual y psicológico, amplios encubrimientos, así como sus vínculos financieros y políticos ocultos. La intercesión, cuando llegó, no fue exactamente la que el Opus Dei esperaba. Llegó en forma de una noticia impactante desde Argentina, donde la fiscalía federal anunció que acusaba formalmente al Opus Dei de delitos como la trata de personas y la explotación laboral tras una investigación de dos años . Sus conclusiones, publicadas apenas cuatro días antes del lanzamiento de Opus , corroboraron una de las principales afirmaciones del libro. La noticia sentó las bases para un juicio público , con cuatro sacerdotes del Opus Dei nombrados como coacusados, y otros dos, incluido su vicelíder en Roma, también implicados. Este giro de última hora amenazó con desbaratar los planes cuidadosamente trazados del Opus Dei para el lanzamiento del libro. Durante meses, habían estado preparando una estrategia de amenazas, mentiras y videos para desacreditar mi libro y presentarlo como una simple teoría de la conspiración . Habían contratado a uno de los bufetes de abogados más caros y conocidos de Estados Unidos para liderar el ataque, con cartas amenazantes dirigidas a mí y a mi editor. Otros se habían encargado de organizar una campaña de desinformación. Las noticias en Argentina lo cambiaron todo: sus planes cuidadosamente trazados ahora estaban en peligro. Mi contacto con el Opus Dei comenzó en julio de 2022, cuando volé a Madrid para realizar investigaciones y entrevistas para mi libro . En ese momento, me interesaba principalmente la historia de Luis Valls-Taberner , exbanquero y miembro numerario del Opus Dei que había usado —o abusado, según se mire— su cargo como presidente del Banco Popular, uno de los mayores bancos españoles, para desviar cientos de millones de euros en beneficio directo del movimiento religioso y financiar su expansión internacional. Esa —y su biografía en general— me pareció una historia fascinante. Luis había fallecido en 2006. Pero localicé a su hermano menor, Javier, quien trabajó con él en el banco durante cuarenta años. Tenía algunas palabras ingeniosas sobre algunos miembros importantes del Opus Dei en España, a quienes acusó de manipular la enfermedad y muerte de su hermano para arrebatarle el control del banco. Me advirtió que no confiara en ninguno de ellos. Así que, cuando me reuní con estos hombres para preguntarles sobre las acusaciones, me puse en guardia. Pero mis sospechas pronto resultaron infundadas. Los hombres parecían amables, comunicativos y encantados de que alguien se interesara por Don Luis. Pero algo me pareció extraño. Casi todas las conversaciones empezaban igual: con el miembro del Opus Dei explicando cómo todos en la organización actuaban con total libertad y que todo lo que hacían, ya fuera en los negocios, la política o en general, era por iniciativa propia y nada que ver con el Opus Dei. Tras la cuarta o quinta repetición de este discurso, empecé a preguntarme si les habían dicho qué decir. Lo curioso era que cada uno de ellos hacía esta declaración sin que yo se lo pidiera, antes de que yo les hiciera preguntas serias. Regresé a Londres y contacté con Jack Valero , portavoz oficial del Opus Dei y uno de los "directores locales" encargados de supervisar su red de miembros en el Reino Unido. Él sería mi persona de contacto durante los dos años siguientes. Quedamos en encontrarnos en la sede del Opus Dei en el Reino Unido, en Notting Hill, uno de los barrios más caros de la ciudad. No pude evitar sonreír cuando Valero, sin que nadie me lo pidiera, comenzó nuestra conversación con la misma perorata sobre cómo todos en la organización actuaban con total libertad. «Otra vez no», pensé. La reunión transcurrió bien. Era evidente que Valero desconfiaba mucho de mí, y especialmente de mi interés por el Opus Dei. Supuse, por sus preguntas, que sus superiores en Roma le habían pedido que me investigara. Aun así, al igual que sus colegas en Madrid, pareció dispuesto a responder a mis preguntas y accedió a remitirme mi solicitud para acceder a los archivos del Opus Dei, que están cerrados al público. En la calle, al despedirnos, pregunté por el edificio de al lado, donde se estaba llevando a cabo una enorme obra multimillonaria . «Ah, eso no tiene nada que ver con nosotros», respondió con soltura. Solo al llegar a casa me di cuenta de que me habían engañado. Busqué en el registro de la propiedad y descubrí que el edificio de al lado era, en realidad, propiedad del Opus Dei, solo de la sección femenina, no de la masculina. Valero había respondido a una interpretación muy específica de mi pregunta. El edificio de al lado no tenía nada que ver con «nosotros», si es que «nosotros» se refería a la sección masculina. Pero, claramente, no me refería a eso: preguntaba si tenía algo que ver con el Opus Dei. ¿Por qué engañarme con este pequeño detalle? ¿Había algo más que debiera cuestionar sobre lo que me dijo? Nuestras interacciones se hicieron más frecuentes con el paso de los meses. Valero se ofreció a ayudarme a organizar algunas reuniones cuando viajara a Estados Unidos, para demostrar la transparencia del Opus Dei y su total inocencia. Pero pronto fracasó. Varios miembros destacados, incluido el sacerdote más destacado del grupo en Washington , cercano a muchos republicanos influyentes, se negaron a reunirse conmigo. «No confiaba en mí», explicó Valero. ¿Por qué un sacerdote necesitaba confiar en mí solo para acceder a una reunión? Los colegios del Opus Dei también rechazaron mis solicitudes de visita. ¡Menuda transparencia! Unos meses después, anuncié que viajaba a Argentina. Quería reunirme con un grupo de mujeres que denunciaban haber sido obligadas a unirse al Opus Dei siendo niñas y luego haber sido prácticamente obligadas a trabajar como esclavas , catorce horas al día y sin remuneración alguna. Su caso había desencadenado una investigación federal sobre trata de personas y abusos laborales (los investigadores posteriormente acusaron formalmente al Opus Dei de estos delitos). Valero respondió anunciando que su jefe le había pedido que me acompañara. «No quiere que se repita lo que ocurrió en Estados Unidos, que fue, como mínimo, vergonzoso», explicó. No necesitaba acompañante y ya tenía varias entrevistas programadas. Pero le dije a Valero que, si de verdad quería ayudar, podía organizar una visita a la residencia en el centro del escándalo . Decenas de mujeres aún vivían y trabajaban allí como "asistentes numerarias", es decir, empleadas domésticas. El Opus Dei dijo que estas mujeres eran felices y que sus vidas no tenían nada que ver con las acusaciones de las antiguas residentes. También había una clara conexión con Luis Valls-Taberner: el Banco Popular había pagado la residencia. «Déjame visitarla y verla con mis propios ojos», dije. Durante los primeros cinco días de mi viaje a Argentina, me ocupé de mis asuntos. También quedé con Valero para tomar un café y le recordé mi petición. Al sexto día, volví a mencionarlo. Me dijo que estaba trabajando en ello. Al día siguiente, recibí un correo electrónico diciendo que las mujeres de la residencia habían considerado mi solicitud, pero la habían rechazado; que la decisión era suya. Me ofrecieron una reunión con dos numerarias auxiliares seleccionadas en la oficina de prensa del Opus Dei. Cuando me presenté y les pregunté sobre su decisión de no dejarme entrar, ambas se miraron desconcertadas. ¿Me habrían tomado el pelo? Al día siguiente, en el aeropuerto de Ezeiza, mientras Valero y yo esperábamos nuestro vuelo de catorce horas de regreso a Londres (era pura coincidencia que viajáramos en el mismo vuelo), expresé mi frustración por no poder visitar la residencia. Había viajado al otro lado del mundo para escuchar los testimonios no solo de las mujeres que denunciaban abusos, sino también para ver, con mis propios ojos, cómo era realmente la vida de las auxiliares numerarias hoy en día . También expresé mi frustración porque la oficina de información del Opus Dei se negó a proporcionarme una lista completa de sus escuelas y programas para jóvenes. Valero tenía poco que decir. Empezaba a quedarme claro que la fachada pública del Opus Dei —que era completamente transparente y no tenía nada que ocultar— era falsa. Tras un año tratando con la organización, era evidente que, cada vez que hacía una pregunta difícil, solicitaba información específica o quería hablar con alguien involucrado en algo controvertido, el Opus Dei me ponía algún obstáculo. Tras concederle a la organización el beneficio de la duda, estaba claro que ahora tendría que cuestionar todo lo que me decían y todo lo que hacía.